Мананникова Валерия

Письмо надежды

Я жду тебя! Тебя всё нет!

Когда уж кончится всё это?!

Быть может вовсе не поэт,

Но всё ж в стихах пишу я это.

Ты как родной? Как там на фронте?

Врагов откинули назад?!

А если нет, то, очень скоро,

Уверена, уйдёт наш враг!

А я вот, знаешь, не могу

Ночами спать под гул снарядов,

Себе всё места не найду:

Хочу, чтоб был со мною рядом.

Ещё воды я принесла,

А хлеба нет совсем уж дома.

Сегодня вьюга вновь мела

И билась смерчем у порога.

Наш Ленинград бомбят нещадно,

Пытаясь нас прогнуть, сломить,

Но верим мы, что рано ль, поздно

Удасться нам их победить!

Здесь в Ленинграде верят все,

Что адский круг вскорь разорвётся!

Ведь не оставите в беде

И жизнь свободная вернётся!

Я знаю, скоро будем вместе,

И снова будет в доме свет.

Я буду ждать в том самом месте,

Где я тебе махала в след.

Ну всё родной, целую крепко.

Уж скоро напишу я вновь

Всегда с тобой, твоя Надежда

А с нею вера и любовь!

__________________________________________________________________

Жолудева Полина

Глупый хомяк

Жил-был хомяк, что не ел и не спал,

А только запасы свои набивал,

Щеки большие хомяк откормил,

И с ними ходить уже не было сил.

Не сплюнул запасы свои хомяк,

И проглотить их тоже никак.

Однажды порвалась щека хомяка,

За ней и вторая, да вот та беда!

Хомяк не предвидел плохого конца,

И умер он в муках, а правда дика -

Видать глупый был наш хомячок,

Ведь все он в себе хранил – вот дурачок!

Боль цветов

Розы плачут в одиночестве,

Ведь цветы они горделивые,

А ромашки роняют при всех слезы.

Они такие разные, но все равно похожи -

Все цветы плачут -

А почему? Никто и не скажет,

Ведь цветы правду прячут.

Но как плод созреет, цвет правду покажет,

А пока мы лишь за ними наблюдаем,

И в их боль с пониманием проникаем:

На лугу колокольчик тоску скрывает,

Лилия траура арию дождю воспевает,

Кактус расцвел вместе с болью своей,

Кувшинка печаль скрыла средь длинных корней,

Анютины глазки хором грусти разливаются,

Венерины мухоловки меж собой, скорбя ругаются,

Апатично ландыши голову склонили,

Плачет соком молочком одуванчик от нехватки силы,

И маки паром пессимизма воздух отравили,

Даже у шалфея теперь листы хилы и гнилы,

И кусачая крапива облик поменяла,

Более депрессивной ее окраска стала,

Милый клевер луговой меланхолию познал,

И песню горю ветру напевал...

А алое в уныние впало

И в пустыне чуть не завяло,

Степной василек одиноким остался,

Ведь с тюльпаном поругался,

А тюльпан очень зол на василька,

Ведь тот закрыл ему солнце слегка,

А подсолнух полевой на смерть себя обрек -

Он зверьку помог, а вместо «спасибо» стебель перегрыз хорек,

Бедный ирис паникует и хандрит

Ведь он уже в тине по стебель стоит,

В поле фиалка жалобно плачет,

Ведь холодом сильным осень дурачит,

Трагично ревет на склоне горы

Одинокий нарцисс отвергая мечты.

У всех проблемы разные,

И горечь, и злость, и жизнь, и судьба

И все мы не алмазные

И можем грустить иногда.

Не стоит за тоску кого-то обвинять

Ты лучше попробуй того понять –

Кто сейчас грустит и хандрит

А когда плод мысли созреет, он все тебе разъяснит.

Снегопад

Кружит снежок в ночной тиши

И ты, любезный, не спеши,

Ты насладись нашим парадом,

Кружащим белым снегопадом.

Сквозь звездный сон

И ветров вой

Всегда ты будешь нам родной,

Любим и мил нам облик твой

И пусть дают тебе все бой,

Ты приходи-ка к нам и спой,

Как белой лунной пеленой

Веков многих испокон

В медленном плену

Танцуют хлопья на ветру

В лунном свете утопая,

Себя тихонько растворяя.

Туман

Белой пеленою застелил туман,

И вдыхают звери белеющий дурман,

И как ветер дует, нежиясь слегка,

Томною водою отдает река.

Слышится тихонько леса стороне

Как поет кукушка песню о весне.

Великая Тишина

Что видишь в ночном небе ты?

Звезды, кометы, квазары?

Что вижу в ночном небе я?

... Великая Тишина.

Она молчит... Молчит,

И ничего не говорит.

Она не отвечает,

Надежд не дает,

Она лишь в пустоте

Лишь в Великом Космосе

Наверно в звездном поясе

Смотрит, наблюдает,

За мелкими пылинками,

Жалкими песчинками.

Она наверно много знает,

Раз молчит.

Видала многое,

Раз не говорит.

Но откуда пылинке знать,

Что она могла видать.

Но даже песчинка

Знает про неё

Что молчит она

Молчит...И всё.

*****

В этом мире пустом и холодном

Во мне сердце печаль вызывает,

Не проблемы, что с головой пожирают

А то, что в городе оживленном

Без улыбок и с болью в глазах

В спокойном и тихом молчанье -

Мыслят люди в незнанье,

Закрывшись в своих мирах.

*****

Тихо-тихо погибает одинокий человек,

И увы, его страданьем ничто не поможет век

Не нужна ему печаль,

И не нужен ему дом,

А нужна была лишь правда,

Когда лгал он обо всем.

Загадки

Что как масло разольется на воде

И при сильном солнечном луче

Загорится и станцует тебе.

(Ответ: нефть, бензин)

*****

Я могу лучом солнца быть,

Могу в небе птицей парить,

Но чтобы в небо птицей явиться

С начало пружинке надо скрутиться,

Ручьем звучащим могу разливаться,

Песком сыпучим могу рассыпаться,

Меня в руке легко можно поместить,

Иль треть стены я могу загородить,

Как браслет меня можешь надеть,

А могу я на башне висеть,

Могу я свечкой горящей являться,

Еще могу не стене возмущаться,

Могу у тебя на столе стоять,

Могу в карете при тряске мелькать,

Я астрономам могу помогать,

И по атомам могу я считать,

Я с кристаллами могу играться,

Но разным могу я получаться,

Во мне эталон частоты может жить,

Так чем же, чем же лик свой могу я явить?

(Ответ: без отгадки - автор ответ не предоставляет)

_______________________________________________________________________

Алькаев Руслан

Родина

Здравствуй, Родина моя!

Как же я люблю тебя.

Здесь родился я на свет,

Здесь прожил я много лет.

Твои луга прекрасны.

Твои реки властны.

Твои озёра глубокие.

Твои горы высокие.

Где мужество братьев, отцов и дедов.

Там каждый за Родину вложился в Победу!

Спасибо мы скажем тем, кто нас защищает,

Кто нашу страну лишь к лучшему меняет.

Всё ты Родина дала.

Ведь ты большая у меня.

Здесь прожил я любовь и скуку,

И даже через муку

Любить тебя я буду.

Родина моя,

Хранить тебя я буду!

Хранить буду всегда

От заклятых врагов.

Мы тебя защитим,

Ведь мы тебя ценим и чтим!

______________________________________________________________

Лопатина София Егоровна

Сверстнику

Сверстник мой из беды сорок третьего,

Не дождавшийся новой весны,

Не дышавший сирени соцветьями,

Ты приходишь давно в мои сны.

Вспоминает частенько и бабушка,

Что тебе приходилась сестрой,

Твои скулы в коричневых капушках,

Руки в цыпках – отнюдь не герой.

Ты глядишь на меня с фотографии,

Что хранит наш семейный альбом.

Нет могилы твоей с эпитафией,

Только пыль над курганом столбом.

Испытавший лихие страдания,

Переживший дни страха, нужды.

Ты убит, не дождавшись изгнания

Из Донецка фашистской орды.

Я пишу из другого столетия,

Мой ровесник и предок, тебе.

В твоем городе вновь лихолетие,

Он живет в беспощадной борьбе.

Снова стонет земля под снарядами,

Что фашистская мечет рука.

Мое детство разорвано «Градами»,

Но победа, я верю, близка.

Нет на свете затеи бессмысленней,

Чем противная жизни война.

Сверстник мой, верю я в это искренне:

Только мирная жизнь всем нужна.

______________________________________________________________

Смородина Дарья

Без права на забвение

Душно. То ли от несносного зноя – правой руки полуденного солнца,

раскаленной сковородой припекающего васильковое небо, по которому еще

недавно вскипевшим молоком плескались облака, то ли от опьяняющего духа

разноцветных брызг салюта томно облокотившейся на палисад пышнотелой

сирени – неизменного символа Победы.

Душно. Как в тот майский день, раз и навсегда вырванный из календаря

жизни, когда обмерло материнское сердце от двух кряду известий – вешним

разливом несущихся по селу детских возгласов о конце войны, что за четыре

года лютой болью источила душу, и каменной глыбой раздавившего ее

серого казенного конверта, положенного трепетными ручонками

веснушчатой девчушки-почтальона в натруженные, покрытые синей

паутиной жил руки казенного.

Душно. Снова коварная боль сжимает кованым обручем сердце, словно

заправский кузнец, стучит неугомонным молотком в виски. Быть грозе? Как

в далеком мае, когда после гневных раскатов грома ожесточенно

посыпавшийся их хлябей небесных град пулеметной очередью расстреливал

беспомощную перед новой бедой материнскую грудь, и без того

несправедливо казненную холодными словами равнодушной к

человеческому горю бумаги из важного ведомства. В ответ на очередной

запрос матери, изведенной неизвестностью о доле единственного сына,

угнанного подростком в треклятую Германию, рука очерствевшего от

рутинной работы чиновника адресовала ей пару скупых строк о вероятной

гибели разыскиваемого лица в концлагере N, пребывание в котором

подтверждено документами из обнаруженного архива.

А сколько надежды еще теплилось накануне смертельного удара в ее

сердце, согреваемом весточкой на обрывке коричневой бумаги, правдами-

неправдами отправленной кровиночкой с его тернистого пути на

фашистскую голгофу, единственной, тоже немногословной, но бесценной.

Она шагнула от окна в прохладу притененной полинялыми от дождей

ставнями комнатушки. Из-за потемневшего с годами оклада иконы Николая-

чудотворца, на милость которого с непоколебленной верой истово уповает

изношенное в непоправимом горе сердце, достала бережно свернутый

некогда вчетверо листок. Невольно задрожавшие руки нервно развернули

ставшее последним сыновнее письмо.

«Мамочка! – поплыли за пеленой грянувших на бесцветные ресницы

слез написанные чудом оказавшимся в руках химическим карандашом,

неровные от волнения, полуистёршиеся за столько лет строки. – На

погрузили в вагоны на уцелевшем переезде. Пленные чистят пути от снега.

Не беспокойся обо мне. В твоих рукавицах и носках тепло. Еще цела краюха

хлеба. Хочу одного – выжить и вернуться к тебе. Митя».

Услужливая память один за другим перелистнула многочисленные

листы летописи ее жизни, с того черного дня прожитой в неприкаянном

одиночестве. Последний день. Последний прощальный взгляд на свое горячо

вымоленное когда-то дитя. Последние объятия в тщетной попытке удержать

его рядом, не отдать на потраву слепой и бездушной Судьбе. Последний

истошный вопль – имя увозимого на заклание сына – замер на искусанных в

кровь губах.

Белым саваном стал февральский снег под колесами грузовиков, сродни

похоронным дрогам увозивших в иной мир заведомо обреченных на

погибель подростков, чьей жизни самая пора зеленеть буйными побегами,

распускаться клейкими почками, взбухшими соком молодости, цвести и

зреть, чтоб стать утешением родительской старости.

Сын. Заячья ушанка – наследство сгинувшего в первые дни войны отца.

Куцее пальтецо с уже короткими не по росту рукавами, прохудившееся, но

заботливо залатанное на локтях. Стоптанные валенки. Связанные матерью из

козьего пуха и бережно хранимые (до лучших времен) рукавицы. Пестрый

узелок с ржаной буханкой, накануне испеченной из обменянной на видавшие

виды пожитки муки, сваренными в закоптелом чугунке картошками, в сыром

подполье тронутыми глазками, и парой полосатых шерстяных носков – всё,

что нашлось для сына в доме, когда ввались в стылые сени двое

автоматчиков с иудами-полицаями. Таким остался он в выплаканных за

много лет глазах безутешной матери. Таким раз за разом воскрешала его ее

незыблемая память.

Этой памятью она до сих пор жива. Живет словами последнего пусть

скудного строчками, но жизнеутверждающего письма отнятого войной сына

– смысла ее жизни. Его исполненные горячей любовью к матери слова,

вопреки иным, безжалостно холодящим руки и душу, с непоколебимым

упрямством питают ее неистребимую веру в спасение сына, который всего

лишь хотел жить.

Потому всякий раз беспощадно гонит мать то и дело искушающую ее

душу мысль о том, что сталось с ее сыночком в концлагере – фашистском аду

на земле, какие муки довелось ему претерпеть до торжества Победы, Победы

над смертью человечества.

_________________________________________________________________

Серов Герман

День мира – повод НЕТ сказать войне!

Дети разных народов,

Мы мечтою о мире живем.

Лев Ошанин

Сегодня едва ли можно представить мир, который не страдал бы от потрясений и

разрушений – следствия развязанных по той или иной причине военных конфликтов.

Каким бы он был, мир сплоченных общими интересами и мечтами единомышленников,

для которых главной ценностью стала бы гармония умиротворенных душ? Возможно ли

подобное единодушие?

В подавляющем большинстве своем люди преследуют личные интересы, зачастую

не задумываясь, что тем самым ущемляют права своих собратьев. Поводов для

развязывания войны достаточно: избавление от нужды и голода, желание стать свободным

и независимым, отстаивание вероисповедания, стремление беспрепятственно подняться

по карьерной лестнице и улучшить свое материального положение. Самыми страшными я

считаю людей, для кого война – средство личного обогащения, кто делает

головокружительную карьеру на трагедии других, особенно своих соотечественников.

Власть имущие, забывая прописные истины морали, пренебрегая издавна

сложившимися устоями, насаждают собственные порядки, далеко не всегда приемлемые

гражданами их страны, порой попирая законы других государств, угрожая оружием не

согласным с их политикой. Для таких людей насилие – единственный возможный способ

самоутвердиться, достигнуть отнюдь не благородных целей. Я убежден, что

категорический отказ решать мировой конфликт мирным путем – нелицеприятная черта

слабого человека. Справедливо охарактеризовал таких индивидуумов Юрий Бондарев в

произведении «Горячий снег»: «Слабенькие люди утверждаются насилием, чувствуют

себя богами, когда разрушают…Это парадокс, это чудовищно, но это так». Но для любого

существа, наделенного интеллектом и душой, война – самый примитивный и нелогичный,

на мой взгляд, способ решения конфликтов.

Военное насилие, оказывающее разрушающее воздействие на отдельно взятое

государство и общество в целом – худшее, что может случиться в истории человечества.

Война – это невосполнимые потери. Она безжалостно калечит тела и судьбы людские.

Страшно безвозвратно потерять свое здоровье, еще страшнее осознать, что твоей прежней

жизни пришел конец, что твоим надеждам и мечтам уже не суждено сбыться. Война

оставляет пепелище на месте родного дома, на месте родного края, пепелище в душе

человека, оплакавшего безвременную смерть родных или товарищей. Будучи свидетелем

последствий военного конфликта, который девятый год не прекращается в моем городе, я

твердо знаю, что страх потерять родного мне человека гораздо сильнее, чем страх за

собственную жизнь.

Война не оставляет безучастным никого. Сколько людей пытаются убежать от

уготовленных им судьбой испытаний и страданий. Но разве это бегство спасает ситуацию,

облегчает их участь? Людям приходится помимо воли покинуть родной край, оставить

дом, скитаться на чужбине с единственной досаждающей им мыслью: вернутся ли они

когда-нибудь к отчему очагу и прежней жизни.

Едва ли я смогу понять, что чувствуют зачинщики войн. Неужели, развязывая новый

конфликт, они не задумываются о главном – о непомерной цене вожделенной для них

победы? Цена любой войны – это прежде всего принесенные ей в жертву человеческие

жизни, погибшие, которых не поднять из земли, искалеченные судьбы оставшихся в

живых, неспособных забыть и простить свою утрату. Война – это кровожадный палач, у

чьей плахи безутешно рыдают обездоленные вдовы и сироты. Приказы обезглавить целые

народы отдают зачастую политики, живущие только сегодняшним днем, не

обременяющие себя мыслями о будущем человечества, потому что для них война – это

успешный бизнес, бизнес на крови целых наций. Сколько времени мы слышим о гонке

вооружений. Сколько миллиардов из государственной казны разных государств тратится

на военные нужды, своей страны, на финансирование кого-то из участников

вспыхнувшего военного конфликта за ее пределами. Потомки переживших страшные

мировые войны продолжают меряться численностью армий, мощью новейшего

вооружения, пренебрегая заветами предков во что бы то ни стало хранить такой

недолговечный мир на земле. Современные политические игры ставят под угрозу

существование нашей планеты.

Сегодня День мира, день с красноречивым названием, – еще один повод

категорически отказаться от военного сопротивления как единственного способа

разрешения конфликта. Без сомнения, избежать кровопролития с колоссальными

жертвами можно путем мирных переговоров, поиском компромиссов. Каждому из нас

нужно знать и помнить об этом, нужно учиться договариваться, и тогда ресурсы и

финансы послужат человечеству исключительно в мирных целях. Взаимопонимание ведет

к благополучию, достижению новых высот в науке и культуре. Век физического

господства должен остаться в прошлом. Самое время уверенно заявить: «Нет войне!».

______________________________________________________________________

Макунин Вячеслав

Философия жизни

Придя когда то в мир безвестный,

Открыв глаза, увидел свет.

Ребёнок словно дар небесный,

Не знав ни радости, ни бед.

Рассвет встречая, улыбнулся,

Ему всё предстоит познать.

Так много в жизни незнакомой,

Открытий новых совершать.

Ища единый смысл в жизни,

Его никак уж не найти.

Для каждого он уникален,

У каждого свои пути:

Одни мечтают о карьере,

Деньгах, о славе каждый день.

И трудятся, забыв о лени,

Что день – то новая ступень.

Кому семья – залог успеха,

Другим – научный ориентир.

А кто то видит смысл в Боге,

Но вместе созидают мир. 

У каждого своя дорога,

У каждого есть свой удел.

Но главное, чтоб встретив старость,

Он не о чём не пожалел.

_____________________________________________________________

Миронова Мария

Эссе «Что такое счастье?

У меня спросила учитель: «Скажи Мария, что такое счастье? Выдержав паузу

я ответила: «Это смотря как сам человек его воспринимает. Мера для всех

разная». Раньше над этим я особо не задумывалась, а теперь пришлось

поразмыслить. Безусловно, счастье - это ощущение радости для любого

человека. Счастье может быть большое , маленькое, оно зависит в первую

очередь от человека, от того как он ощущает счастливые моменты, как

проявляет свои эмоции. У людей с разным уровнем образования, культуры,

интеллекта счастье разное. Допустим, я счастлива, что у меня есть собачка

«Дружок» и мой любимый пушистик «Мурка». А кто то и вовсе не любит

животных. Или другой пример: моему другу подарили дорогой телефон. И

он просто светится от счастья.

Думаю, что счастье - это ощущение внутренней гармонии. Когда в семье

царит любовь, уважение. Когда довольны родители и дети, когда дома

хорошо и спокойно. А если нет счастливого момента, то у человека будет

хмурая и скучная жизнь в каком то замкнутом пространстве.

Думаю, что счастье важно уметь ощущать. Быть постоянно в движении ,

развитии. И тогда вокруг всё заиграет яркими краскми. Не надо ждать , что

кто то осчастливит тебя. Ведь я сама выбираю свой путь, у меня есть свои

желания, цели. Если даже иногда не получается, не беда, стараюсь особо не

расстраиваться. Для меня счастье - это погулять с друзьями, сделать

романтичный ужин, пообщаться с интересным человеком. Также к

счастливым и ярким пятнам в жизни можно отнести путешествия, походы,

поездки по историческим местам или даже просто отдых на море. А ещё

человек может чувствовать себя счастливым, когда занимается любимым

делом. Поэтому обрести счастье способен каждый человек. Надо быть

чутким, внимательным к себе и окружающим, суметь найти своё

предназначение.

________________________________________________________________

Накрайникова Вероника

Родина

Сегодня ко мне подошёл младший братик, 

Спросил у меня, дорогая сестра, 

Зачем на уроке в школе сказали:

До чего же большая наша страна? 

Зачем рассказали нам о народе, 

О людях великих, великих делах?

Почему изучать я должен поэтов? 

Зачем нужно знать нам о наших творцах?

И тут я задумалась. Даже притихла. 

Ответ мне пришёл сам собой: "мой милый мальчишка, мой дорогой

Родина - слово большое в пол света

Степи, поля, океаны, моря,

Горы до неба, вулканов разливы

Родина лучшая наша земля

И журавли, что в пучине небесной

Песню свою прокричали весной. 

Ручьи и берёзки, голубиные стаи

И даже соседский кот озорной

В общем то всё, что нас окружает 

Это большой и родной для нас дом.  

Ты видишь природу, и ясное солнце, 

Красивое небо что над головой

А ведь когда-то для нашего счастья

В кровавой войне люди шли смело в бой

Брат посмотрел на меня удивлённо 

Искренне пытаясь мысль осознать, 

Я поняла, что этому ребёнку 

Многое ещё предстоит узнать. 

Решила закончить простыми словами:

Милый, запомни пожалуй, 

Страны нашей степи и горы Алтая, 

Леса, моря, реки, края, города - 

Это дом, в котором мы проживаем 

А народы и люди - большая семья. 

Мы должны знать, гордиться и помнить 

Историю нашей Великой Страны, 

Помнить и чтить ушедших героев, ценою чьих жизней мы есть в эти дни.

________________________________________________________________________

Ермакова Александра

Арлекин

Снежные шапки, метели, бураны –

Закономерность российской зимы.

Жмурится, зябко дрожит, замерзая,

Свет фонаря, словно отблеск Луны.

А у окна, что в подъезде напротив,

Выше манящих неоном витрин,

С грустью фатальной,

почти человечьей,

Мир наблюдая, сидит Арлекин.

Ах, Арлекин, к итальянскому солнцу

Не дотянуться и взором теперь.

Где-то Венеция, маски, каналы…

А за окном в снег укутана Тверь.

Снежные шапки, метели, бураны –

Закономерность российской зимы

На подоконнике, в инея раме,

Плачет тряпичный паяц о весне.

_______________________________________________________

Клюквин Александр

ОДА РОССИИ

Пышно стелется зелень коврами,

Растворяясь неспешно вдали.

То лесами цветёт, то лугами,

В благодарность просторам земли.

Свежескошенных трав ароматы

Заставляют чуть глубже дышать.

Песне клевера с нотками мяты

Не устанет душа подпевать.

Разольется сердечной балладой

Созерцанье пейзажей родных.

В них и гордость моя, и отрада,

И торжественность истин простых.

Шелестят ли тревожно берёзы,

Прогибаясь под силой ветров.

Или майские буйствуют грозы

Словно искры гигантских костров -

В одинаковом трепете буду

Восторгаться величием мест,

Где Господь завещал сбыться чуду

И природу посеял окрест.

Будь то воды реки безымянной

Или золото хлебных полей.

Будь то краски весны долгожданной

Или краски осенних аллей -

Невозможно насытить красою

Благодарные Богу глаза.

Лишь дрожит в них невольной слезою

Вековечных небес бирюза.

Оставайся же кладезем света,

Береги все родные края.

Процветанья и долгие лета !

Будь здорова, Россия моя !

ОТ РАСХРИСТАННОЙ ДУШИ

Рассупонюсь я нАвстречу солнышку
Да пойду вслед за взором расхристанный.
Я пойду по бескрайнему полюшку,
Разбудив смехом воздух несвИстанный.
Разольётся мой глас кличем благости
По колосьям, что нАлиты золотом.
В обуЯвшей меня светлой радости
Кулаком по грудИ словно молотом.
Не сыскать мне в заморских угодиях
Чем-то схожее с этим раздОлие.
Только здесь в соловьиных мелодиях
Гоже чуять родное привОлие.
Только здесь небеса дюже синие,
Как в лугах васильки благородные.
И берёзок стволы будто в инее
До волнения сердцу угодные -
Давят слёзы из глаз окаянные,
Но не те, что роняют от горести.
Величавости див первозданные
Прорастают в душе древом гордости.
Уповая на заповедь божию,
Я молюсь за неё, за родимую:
Сохрани для потомков пригожую,
Защити от напастей любимую.
Огради от любого чудовища,
Чтобы не посягнула негОдина.
Она пАче любого сокровища,
Она пАче всего, моя Родина !

______________________________________________________________

Ибряшкина Любовь

Счастье

«Нас всему стараются научить, различным направлениям жизни: что есть, что было, что будет.Но никто не учить быть счастливыми просто так. Что такое счастье?!»: говорила Марта вслух,торопясь на работу, стоя в очереди за хлебом к обеду. «Каждый хочет быть здоровым, любимым,успешным в своей деятельности, путешествовать, это те ценности которые не меняются. Но почему о них так мало говорят. Каждый человек уникален, он один, другого такого на Земле нет, у всех есть свои мечты, свое понимание счастья.»: Марта, уже заходила на работу, а в ее голове так и вертелись эти мысли. Несмотря на то что она уже получила высшее образование, устроится по нему не удалось, поэтому она продолжала упорно учится всему что ей нравилось.

Деятельность, будни на работе нравились, но все, что-то хотелось изменить. Есть реальность, есть мечты, она сделала и делает все возможное чтобы мечты стали реальность. Радостей она себе придумывала достаточно, особенно ей нравилась творческая деятельность. Кино – вот что ее привлекало на данный момент, актеры, стилисты, декорации, сценарии, и все те, кто делали сказку.

«Алло, Вас беспокоят из дома кино, мы бы хотели провести у Вас открытие фестиваля?» -

сказала по ту сторону трубки рабочего телефона девушка, чем удивила Марту. То здание в

котором она работала, уже давно не показывало фильмов, да и соответствующей аппаратуры не имело. «Нет вы должны и можете показать хоть один фильм, хотя бы на своем маленьком экране и старом проекторе»: - на том конце провода, не переставляли убеждать, почти совершенно отчаявшуюся Марту.

Москва, Питер, сколько красивых городов, о сколько всего можно придумать и снять кино в них, как сделать реальность – сказкой. С такими мыслями она шла на пресс-конференцию с известными актерами, по улице Ленинградского города Самары. Встреча прошла как в красивом кино. Фотографы, журналисты, творческие личности, которым удалось с помощью таланта, удачи, проявить себя в жизни. Но как золушка с бала, ей надо было возвращается домой.

Начались рабочие будни, Но Марта твердо верила, что сказки не должны кончатся, что сказки и есть наша жизнь. Прошло полгода, на сотовом вдруг раздался телефонный звонок. «Вы можете приехать на собеседование, нам требуется организатор, скорее даже универсальный специалист?». «Да.»: - немного подумав, ответила Марта.

И с этого дня началась ее совершенно новая жизнь. Она оказалась в атмосфере тех чудес,

которые она рисовала в своей голове, и твердо верила в них. Марта стала работать в самой

крупной компании по индустрии организации различных мероприятий, их организация вышла на международный уровень.

Часто сами люди являются волшебниками, для других, один телефонный звонок изменил жизнь Марты. Марта была счастлива, она не только реализовывала свои таланты, на работе, она вышла замуж, в ее семье появились двое прекрасных детей. Она не зависела от денег, ей всегда нужны были только ценности, но с помощью денег, которые она получала, она в дальнейшем реализовала не только свои мечты, но и помогала тем, кто в них нуждался.

_______________________________________________________________________

Ермакова Александра

В ПОДВАЛЕ

Я в подвале

На коленях у мамы.

А за окном ярким солнцем

Манит весна…

Но на серой бетонной стене напротив

Нет никакого окна.

Я рисую его в своих мыслях.

Небо синее, почки на ветках берёз,

Белые пушинки подснежников,

От тепла ошалевший дрозд.

Брызги луж под ногами прохожих

Сотней радуг на солнце блестят.

Каждый день на другой не похожий.

Мир любовью и счастьем объят…

Я рисую в воображении.

Больше нечем себя занять…

Мы неделю в бомбоубежище…

Ждём, когда перестанут стрелять…

_______________________________________________________

Ермакова Александра

Пустые путы паутины

Дрожат в ночи.

Тоской заплаканное небо

Им вслед кричит.

Печалью тронутые листья

Моей весны

Осыпал сад, нагой и светлый,

Встречая сны.

Рассветом палево-тревожным

Отмечен день.

Хрустальный звон прольют дождинки

Едва задень.

Восточной роскоши наброшен

Багрян ковёр.

К утру тихонько умирает

Надежд костёр.

И пусть меня о многом просят

И ждут ответ.

Я знаю – это просто Осень.

Тебя в ней Нет.

_____________________________________________________

Ермакова Александра

Свеча горела на столе

Так отстранённо,

так бесстрастно.

В отживших стеариновых слезах

молчали страсти.

Усталые пальцы перебирали

при свете свечей

Чёрные, белые листья рояля.

И звуки зимних ночей

Ложились снежными птицами

на дома.

Так воспевала свой

стылый приход

Зима.

Качнуло ветром на свече

осколок света.

Ожили тени на стене

немым сонетом.

Всё умирало в эту стынь,

ничто не грело.

Свеча горела на столе,

свеча горела…

__________________________________________________________

Ермакова Александра

Море! Волжское море

С шумом вздымает валы.

Волны, как будто кровью,

Закатом обагрены.

Волны, как руки матери,

Голые кости гладят.

В памяти волн сохранилась

Битва под Сталинградом.

Волны привычны к смерти.

Помнят бои у Волги…

Волны! Пляску умерьте!

Море, замри ненадолго!

Будь даже ветра тише.

Белые шапки бараньи

Сбрось

и почти погибших

Пятиминутным молчанием.

Море…Волжское море.

Отблеск багровый в пене…

Память о павших героях

Свято хранят поколения.

____________________________________________________________________

Мохова Дарья

«Победная весна!»

У нас на Урале колдует Весна...

И скоро, подснежник увидев,

Я с радостью, что уходит Зима,

Весть эту несу: «Посмотрите!»

Бабушка, милая, всё для тебя –

Солнечный луч, весны цветенье,

Запах жасмина, капели звон –

С любовью дарю в день рожденья!

Где – то в Луганске живет моя тезка.

Даша, ей тоже, как мне 9 лет.

Но всю её жизнь с неба падают бомбы.

И солнца в подвалах у них совсем нет!

Я очень мечтаю, чтоб дети все в мире

Могли бы без страха жить и гулять!

Чтоб птицы весну прославляли и пели.

А бабушки нежили малых внучат...

Подснежник расцвел, людям знак отправляя,

Что кончились зимы... и скоро Война

Окончится тоже... и Мир, прославляя,

Согреет теплом и Победой Весна!

____________________________________________________________

Монах Лада

«Восстань, пророк. Исповедь»

Традиция читать работы Э.Т.А. Гофмана в редкие моменты жизни, негативно

воздействующие на меня монотонностью и саспенсом, заставляющие скучать или

тревожиться, появилась у меня давно. Пожалуй, только открывая книги Гофмана - с

неизменными трепетом да восторгом, предвосхищающими настоящие чудеса, что

скрываются в самых неожиданных материях - и прикасаясь к его творчеству, поистине

опережавшему свое время, описывавшему действительность будто вне времени и

пространства, а потому и бессмертному, я могу облегченно вздохнуть и сказать: "Я дома.

Наконец-то я дома..."

Шарм миров Гофмана заключается для меня, в первую очередь, в умении мастера

прозы найти волшебство в обыденности, оживить и наполнить магией те элементы бытия,

в которых другой человек, пусть даже и близкий к искусству, не разглядел бы даже искры

таинственной потусторонней жизни. В книгах бессмертного автора осязаемый,

материальный мир, знакомый каждому человеку с рождения, перекликается с миром

фантазийным и эфемерным. Одна реальность по кусочку вбирает другую, пока диффузия

не достигает своего апогея и не завершается, создав потрясающий союз, тандем

реальности и творческого вымысла. В гофманиаде мистическое, необычное и странное,

наполняя привычный мир, выглядит органичным и нужным, понятным, как будто

появление всего подобного было предначертано звездами, необходимо для поддержания

вселенского баланса.

Эпатажный советник Креспель, носящий скрипичный смычок вместо сабли, адвокат

Коппелиус, в котором непременно скрывается сказочный Песочный Человек, и даже

настоящий волшебник Проспер Альпанус, способный превращаться в различных

животных и оживлять гномов да других мифических существ, живут в самом

обыкновенном мире, не испытывая никакого дискомфорта по этому поводу. Словно все

они являются неотъемлемыми элементами мозаики - или, точнее сказать, фрагментами

механизмов, ведь всем работам Гофмана так идет стимпанк! - своих историй, словно все

они необходимы не только для представленного автором сюжета, но и для самой земли, на

которой обитают. В произведениях Гофмана все существует в гармонии. С тех пор, как я

перестала писать, мне чудовищным образом ее не хватало, и я стала обращаться за ней к

волшебному миру гофманиады. Но я и представить себе не могла, что однажды и со мной

в этом мире случится настоящее чудо.

Это произошло тридцатого ноября, за сутки до давно спланированного дня

возвращения, когда я, превозмогая себя и изгоняя из своей головы сомнения, осмелилась

объявить, что вернусь к своему творчеству. Передо мной был целый список еще не

прочитанных работ Гофмана, я выбирала, полагаясь исключительно на свою интуицию, и,

наконец, определилась, что я буду читать. Но, хотя выбор уже был сделан, каким-то

поистине мистический образом мне открылся титульный лист совершенно другого

рассказа. Уже тогда я почувствовала, что это знак. Я знала: это повествование необходимо

прочитать, там есть что-то, что мне непременно нужно увидеть.

В этой истории, за исключением эффекта, который она на меня произвела, не было

ничего фантастического. В ней фермерше Анне не приходится из-за оплошности

становиться женой гнома, а заколдованные принцы не сражаются с Крысиными Королями.

Но и без этих моментов она кажется мне волшебной, полной каких-то особых чар. Это

"Угловое окно", рассказ, в коем главный герой повествует о своем кузене, тяжело

заболевшем писателе, пребывающем в глумливо-едком наваждении, что с остатками

здоровья он лишился еще кое-чего не менее важного: способности творить. Называя вещи

своими именами - дара, позволявшего ему жить в гармонии с окружающим миром:

"Едва мой кузен собирался что-нибудь записать, ему не только отказывались служить

пальцы, но и самые мысли его разбегались и разлетались. От этого кузен впадал в самую

что ни есть черную меланхолию.

- Брат, - сказал он мне однажды таким тоном, что мне страшно стало, - брат, мне пришел

конец. Я напоминаю себе старого сумасшедшего живописца, что целыми днями сидел

перед вставленным в раму загрунтованным полотном и всем приходившим к нему

восхвалял многообразные красоты роскошной, великолепной картины, только что им

законченной. Я должен отказаться от той действенной творческой жизни, источник

которой во мне самом, она же, воплощаясь в новые формы, роднится со всем миром. Мой

дух должен скрыться в свою келью.

С тех пор мой двоюродный брат не допускал к себе ни меня, ни других знакомых..."

И с тех пор кузен рассказчика, облаченный в шлафрок в виду отсутствия желания

кого-либо принимать или покидать свои комнаты, в кресле сидит перед угловым окном

впавшего в анабиоз кабинета и наблюдает за кипящей жизнью городской улицы, от

которой его отделяет стекло.

Я сразу узнала в этом человеке себя, и он представился мне таким, каким наверняка

и должен быть: бледным, зеленоглазым, с рыжевато-каштановыми растрепанными

локонами, опускающимися на сутулые плечи. И варшавский шлафрок его, я сразу поняла,

непременно должен быть бордовым, как тот, что висит у меня в шкафу. Вижу перед собой

лицо писателя, и кажется, что гляжусь в зеркало.

Даже на ширме у этого человека висит записка "ET SI MALE NUNC, NON OLIM SIC

ERIT", что значит: "ЕСЛИ НЫНЕ НАМ ПЛОХО, ТО НЕ ВСЕГДА ТАК БУДЕТ И

ВПРЕДЬ", а ведь я многократно хотела написать для себя и повесить над столом что-то

похожее, но всегда находила причины оставить эту задумку. Возможно, я верила в свое

спасение меньше, чем надеялся на благополучное разрешение личной трагедии описанный

в рассказе писатель. Но теперь я точно знаю: и его, и меня впереди ждет только счастье.

Убежденность в том, что данный свыше талант можно растратить или потерять, - пустой,

но жестокий обман, с которым нужно бороться.

Когда рассказчик посещает своего кузена, то обнаруживает его там же, где и всегда:

перед угловым окном. Писатель приглашает двоюродного брата взять себе стул и сесть

рядом с ним в оконной нише: он желает что-то поведать своему гостю, чем-то с ним

поделиться. Глядя на пеструю улицу за стеклом, изобилующую красками и сюжетами,

творец способен, вглядываясь в кипящее море событий и судеб, мастерски выуживать

незаметные обывателю детали, читать по ним человека, как открытую книгу, и описывать

его историю со всеми эпизодами настоящего, прошлого и даже будущего, завеса которого

порою приподнимается для тех, кто привносит в этот мир что-то новое. И хотя писатель

учит решившего навестить его кузена своему мастерству, а из по-настоящему творческих

личностей, как известно, выходят лучшие на свете преподаватели, ученику не удается

превзойти учителя. Истинный творец все еще звучит тоньше и остроумнее, по-прежнему

видит глубже, чем его брат, к блаженному сословию мастеров пера не относящийся, и

подмечает вещи, которые навряд ли сможет разглядеть в гуще цветов и сменяющихся

эпизодов обычный человек. Потому что, разумеется, он не терял своего таланта, он

никогда его не потеряет! От ювелирно-чуткого, всеохватывающего взгляда писателя, не

упускающего, кажется, ни одной детали, все-таки ускользает один момент: он не видит,

что сам обманывает себя, когда говорит, что больше не сможет писать, не замечает, что он,

только лишь он - единственная преграда на своем обширном пути литератора. Творческий

гений его все еще жив, и никакая болезнь не способна убить его, ведь искусство - одна из

немногих бессмертных материй, доступных людям. Он может, разумеется, он может

писать, но убеждает себя в обратном, и я убеждала себя так же... О, Небо! Лишь тогда я

увидела, насколько заблуждалась все эти годы, насколько была неправа! Только сейчас я

вижу истинное положение дел, я вижу, что совершала ужаснейшую ошибку, просто даже

думая сдаться, и я понимаю, что этот писатель тоже увидит и все поймет, поймет, как он

ошибался, думая, что его талант безвозвратно потерян.

Неслучайно, когда братья идут трапезничать, на столе их ждут мясо, яйцо и

полбулки, и кузен рассказчика говорит только о первом угощении. Все остальные

поданные кушанья - пища скорее духовная. Это символы. В христианстве хлеб - основа

всего живого, а похожее на безжизненный камень яйцо, из которого на свет появляется

чудесный, яркий, как Солнышко, и несущий в мир свои энергию и задор цыпленок,

символизирует воскрешение после смерти. И когда я подумала об этом, и когда во второй

раз возник в тексте, как заключительное "аминь", жизнеутверждающий и почти

соломоновский девиз "ET SI MALE NUNC, NON OLIM SIC ERIT", несмотря на все

покушения Гофмана на своего героя, невзирая на все его множественные ухищрения,

позволяющие окончить рассказ на трагической ноте, в мое сердце проникла нерушимая

уверенность...

Э, нет, добрый старик Гофман, ты прав всегда, но в этот единственный раз ошибся:

ни к чему завершать эту историю, уже от лица автора восклицая "О, бедный брат!"

Неужели ты, мой дорогой, мой любимый автор, не слышишь, как фальшиво звучат все

попытки убить описанного тобой героя, неужто ты не видишь таким же, как у него,

тонким и всевидящим взором творца, что слова твои разбиваются в осколки, сталкиваясь

со щитом оптимизма и надежды?! Нет, милый Гофман, путь этого человека не окончен. Он

вовсе не бедный. Нет. Ну конечно! Ведь он обязательно поправится и снова начнет писать

книги. Как он, я замечаю все крошечные намеки в окружающей действительности и

отчетливо вижу: у него все будет хорошо. И у меня тоже. Всё только начинается.

Поэтому...

Восстань, пророк.

_________________________________________________________________________

Монах Лада

«Фотография Вознесенского собора в Йошкар-Оле»

Вот белая лестница,

Нижние ступени которой покрыли сколами

Звенящие золотые копытца скакунов, привезенных заморскими

купцами,

Грузные шаги длинногривых тяжеловесов, сопровождающих богатырей

на всех их путях от Вещего камня,

Дребезжащие колеса нарядных ярмарочных телег, встречаемых песнями

и игрой на гуслях.

Вижу я:

Кроткой лебедушкой выплывает из тени,

Накинутой на лестницу колоннами,

Царевна, опустившая очи цвета прозрачного неба.

Блестят в ее длинной косе красные ленты, как лучи знойного Солнца.

При каждом движении ее льются ноты из-под соприкасающихся на

груди колечек монисто,

Эти редкие отзвуки бубенчиков вторят голосам синичек,

переговаривающихся на зеленой крыше.

Царевна преодолевает последнюю ступеньку и выходит на свет,

Девичьи щеки алеют, как спелые, налитые рассветом яблочки.

Робко подает она золоченый ковш,

На Жар-Птицу, сложенными крыльями собирающую росу, похожий,

Храброму молодому витязю.

В родниковой свежей воде,

Наполняющей ковш до краев,

Отражаются лазурь небес,

Сверкающие златом купола,

Стройно тянущиеся к вышине неба зацветающие ветви.

Нет, не дал бравый витязь за густым дымом скрыть эти чистые облака,

это небо и вольных птиц в просторах его!

Не позволил захватчикам кресты с куполов сорвать!

Уберег от огня и пепла эти стройные березки!

Русь моя! Земля моя,

Где свет Солнца -

Чистая платина,

А дождь - жемчужины!

Русь моя! Плодородная землица сказителей!

Сохрани то, что имеешь -

Свою веру, свой язык и свои нравы!

«Дети, восславьте своих Ангелов!»

Дети, восславьте своих Ангелов!

Тех, Чьи имена, полные грозовой мощи Небес и жара дарующего жизнь

Солнца, вы носите,

Тех, Кто всегда успокоит боль и поспешит залечить ваши царапины и

ссадины,

Полученные в часы озорства,

Тех, Кто обращает горячее сердце к вашим мольбам и вернее всякой

почты доставит Творцу все ваши молитвы и сердечные просьбы,

Тех, Кто Своими мягкими пёрышками соберет до единой капельки ваши

слезинки,

Которых, мне бы хотелось верить, будет немного,

Взъерошит невесомый пух, осушившись,

И вместо слёз осыплет вас бриллиантами.

Тех, Чьи нежные белые крылья согреют вас в стужу и станут

неразрушимым платиновым щитом в огне,

Тех, Кто предостережёт вас от опасности

И в самый последний миг подхватит на краю пропасти,

К которой неотвратимо тянет маленьких, но уже таких отважных

Искателей приключений,

Тех, Кто обнимет и утешит вас тогда,

Когда все другие, пытаясь помочь вам, окажутся бессильны,

Тех, Кто укажет на путеводные звёзды

В самую глубокую, непроглядно-тёмную ночь

И вразумит вас, если, заигравшись, вы вдруг решите причинить боль

другому живому существу - мотыльку или полевому цветку,

Человеку или зверю,

Тех, Чьи теплые руки будут протянуты вам

И в те редкие да непродолжительные мгновенья,

Когда даже родные отец и мать ваши - простите же близким и лучшим

из лучших, но всё же людям, имеющим свойство ошибаться, это

заранее! -

Станут, ослепленные несчастьем и злостью, гневаться на вас.

Дети, восславьте своих Ангелов,

Самых, мне думается, занятых на всём белом свете Божьих созданий!

«Жена моряка»

Каменный берег.

Босые ноги сшибая в кровь,

Жена моряка поднимается на объятый решеткой рыбачьих сетей валун.

Платье у нее – в полоску,

Передник у нее – из чешуйчатой серебряной кожи окуня.

Она всматривается в туманную даль.

Кого ожидаешь ты на пустом берегу, жена моряка?

Серые волны, что от водорослей зеленоватые, хищные челюсти, пасти

Вонзают во влажный седой песок.

Белые зубы, бешено-пенные, глотают осколки сосудов и мелкие камни.

Прорезая на границе берега и стихии тонкие линии, образуя в воде

пузыри,

Поглощенные галька и стекла исчезают в толще соленых слез.

К каплям, выплаканным сиренами, прибавляется еще несколько.

Бледная спина с хребтом, выпирающим, как спинной плавник осетра,

Приживается к выбеленной башне маяка, примыкающей к валуну.

Платок спустился на плечи, и выбившиеся темные волосы раздувает

ветер.

В них вплетены снасти и гнутые крюки,

Морскими угрями в них вьются голубые ленточки и шнурки.

Тьма локонов застилает лицо,

Не дозволяет увидеть качающиеся и пропадающие в тумане

треугольники парусов.

Кого ожидаешь ты на пустом берегу, жена моряка?

Насытившиеся волны бросают на песок обглоданные кости рыб и

морских ежей, остатки чешуи.

Губы с синими от холода жилками нашептывают несколько слов.

От израненных босых и продрогших ног по валуну тянется, чтобы

смешаться с водой, густая кровь.

Кого ожидаешь ты на опустевшем берегу, вдова моряка?

__________________________________________________________________

Иванов Владислав

Ты другим никогда не станешь!

На груди православный крестик.

Ты другим никогда не станешь!

Ты сейчас далеко – в гиблом месте...

Ты – российский солдат!

Ты из пепла, как Феникс, воспрянешь!

Мы все знаем, что Ты сможешь

Защитить нас – народ мирный!

Покорить нас никто не сможет!

Мы к победе идём настырно!

Мы все знаем, что Ты верный!

И своих никогда не бросишь!

И в бою Ты всегда первый!

И наград для себя не просишь.

Мы все знаем, что Ты честный!

Сила в правде! Мы все в это верим!

Ты – Герой! И пусть бой отойдёт в вечность!

Подвиг Твой навсегда непомерен!

Мы все знаем, что Ты гордый!

Пред врагом на колени не встанешь!

Молимся все за тебя Богу!

На параде Победу Ты шагом своим отчеканишь!

_____________________________________________________________

Стюкова Валерия. 

Я горд, что я живу в России,

Страна с великими людьми,

Страна моя, моя мессия,

Народ един– одной семьи.

Страна с величественным флагом,

Где белый означает мир,

Где синий- верность и отвага,

А красный- сила, власть, мундир.

Так, герб, торжественно и статно,

Орёл заведал во главе, 

Корону держит благодатно,

Головушки всевластной две.

Он будет родом с Византии,

Дареный князю и царю,

Где император деспотии,

Как в знак венчания, алтарю.

А Михалков с Александровым

Придумали России гимн.

Пусть будет для других суровым,

Звучание родных ширин.

Как исторически- чудесна,

Символика моих краёв,

Она загадкой интересна,

Как тайну скрыл святой грехов.

Так пусть играет гимн России,

И флаг наш вьётся на ветру,

У герба пусть орлы златые,

Любите все свою страну!

Историей гордитесь, люди, 

Как всем, что было, всем, что есть, 

Не предавайте разум смуте,

Россия означает честь!

__________________________________________________________

Степанова Екатерина

Город Советск кажется простым, маленьким и обычным городком. Но

почему же сюда едут туристы? Значит этот город не совсем простой.

Наш город богат своей историей, но не только за этим ездят сюда туристы.

Их интересует природа; архитектура, потому что этот город принадлежал

Пруссии и осталось очень много архитектуры того времени.

Мне самой казалось, что я в городе, котором прожила 10 лет, всë знаю. Но

когда я повзрослела и мне исполнилось 15, я хотела всë познавать. И начала

замечать на домах красивую архитектуру и всë больше восхищалась

природой.

Мне нравится рыбалка и мы каждый раз выезжаем на новые места. И

каждый раз я удивляюсь творением Бога, создавшим такую прекрасную и

необычную природу. Она меня вдохновляет на написание стихов и рассказов.

Каждый город, каким бы он ни был, маленьким или большим, всë равно

найдутся места куда ещë не ступала нога человека.

__________________________________________________________________

Иващенко Арина

Моя страна...

Россия, голубоглазая, льняная!

Цвет неба-изумрудно-синий!И песня майских соловьёв шальная!И

гроз весенних чистый ливень!Красоты неприступных гор в краю

Кавказа,И мягкий берег вдоль огромных рек!Ручьи подобно

чудному алмазуВстречают новый день не первый век .Богатство

наше - бабушкины сказки,

В которых все кончается добром, И песни о березе в золотой

рубашке, Об одиноком клене за окном.

А наше яркое и солнечное детство,

Где хохломской рисунок - Родины глаза!

Колядки и частушки пели резво,

Кадриль выплясывали у костра!

Без войн, без зла, в согласии и мире

Хотим встречать рассветы в тишине…

С детьми заботливой страны России.

Да будет Царство Божье на Земле.

И пусть приходят вовремя рассветы, И опускаются закаты над

землейИ для меня Россия - лучшая на свете, И я горжусь моей

сегодняшней страной!

________________________________________________________

Дегтярь Виктория

Бабушка
2013 год. Август. Я приехала из Москвы в Киев к бабушке. Мне было 10 лет. Родители посадили меня в самолёт, сами не смогли лететь. Бабушка меня встретила в Жулянах.
Мы долго обнимались. Потом на такси поехали на Крещатик, в бабушкину квартиру. И всё вроде бы было, как обычно. Пирожки. Прогулки. Чтение по вечерам. Бабушка очень старалась, чтобы мне было хорошо. Бабушка давала мне столько любви, что я даже не ощущала тревоги, которая тогда буквально уже висела в воздухе.
Меня избили, когда я пошла за хлебом. Избили ребята, с которыми я играла с детства. Мы друг друга хорошо знали. Они знали, что я - украинка, просто мои родители уехали в Москву. Раньше с этим никаких проблем не было. В конце концов я лично с радостью бы не уезжала из Киева, потому здесь жила моя бабушка, но меня никто не спрашивал.
Вот... Мне в спину закричали - "москалиха", я обернулась и получила камнем в лоб. "Только бы не упасть!" - думала я. Мне в тот момент не было страшно, я даже боли не чувствовала, только глаза заливало кровью. В меня кидали палки, делали подножки.
Бабушка выбежала во двор, разогнала ребят и привела меня в дом.
Опытный хирург - бабушка обработала мои раны. Потом прижала к груди так, что я слышала её сердце, и сказала:
- Викусь, тебе нужно назад, к родителям.
На следующий день я улетела в Москву.
Тогда я не знала, что больше никогда не увижу бабушку.
Нашу семью разделило нечто страшное.
Бабушки не стало в 2020 году. Мои родители и я не смогли приехать на похороны.
Мне москалихе снится Киев. Тот прежний гостеприимный, прекрасный город.

_________________________________________________________________

Самошкина Маргарита

Искусственный интеллект. ИИ
Искусственный интеллект - это свойство механических систем выполнять творческие функции, которые традиционно считаются прерогативой человека. Выделяют три вида слабый, сильный и супер ИИ
Слабый ИИ используется повсеместно ( включая рекламу, распознавание лиц, голосовые ассистенты)
Сильный ИИ максимально приближается к человеческим способностям ( шахматные турниры, анализ и прогнозирование)
Супер ИИ мог бы просто стать подобным людям, но и превзойти лучшие умы человечества во всех областях. Он способен подстраиваться под новые ситуации, разрабатывать новые алгоритмы самостоятельно.
Я считаю, что ИИ открывает большие перспективы в областях медитации, науки, образования, производства и т.д. Если ИИ будет использоваться в благородных целях, то будет достигнуто улучшение качества жизни миллионов людей. ИИ я воспринимаю позитивно и надеюсь, что он принесёт много пользы

_____________________________________________________________________________

Тарасова Елена

Осень в Питере
10 октября трава хрустела под ногами, как хворост. Лёгкие кристаллики льда исчезли быстро. В восемь утра я вышла на пробежку, вдоль речки Карповки, и бисер грядущей зимы блестел на газонах, а в полдевятого - снова солнце, словно бабье лето продолжается.
На набережной сидел голубь. Один.
Кинула ему кусочек шоколада, другого угощения у меня не было. Голубь даже клевать не стал, посмотрел на меня из своей птичьей реальности и улетел. Возможно он решил, что я хотела его прогнать.
Мне стало стыдно. Глупо, конечно, но я даже покраснела.
- Вот как бегать полезно, - сказала моя бабушка, когда я вернулась, - румяная вся.